Come acquistarlo:
Libreria Trame, via Goito 3/c, Bologna Il Melograno, via Montebello 7, Bologna
Volevo fare la Fulgeri (ilmiolibro 2011) è un romanzo di formazione che ruota intorno al tema della maternità. Sul filo di una narrazione autobiografica che si snoda tra la fine degli anni settanta ad oggi, racconta storie di donne sullo sfondo degli ultimi sessant'anni. Storie di partorienti e di un'ostetrica che possedeva l'arte della professione.
Presentazioni:
- 28 ottobre 2011 - Milano, Convegno IRIS 2011 (presentazione e letture di Giuliana Musso)
- 12 novembre 2011- S. Benedetto Val di Sambro, Biblioteca Comunale (a cura dell'Assessore alle attività culturali Massimo Nannoni detto Nancy)
- 14 dicembre2011 - Faenza, Centro Armonia (letture di Laura Casadei)
- 18 gennaio 2012- Bologna, Centro delle Donne (con Guido Armellini e Pina Galeazzi, letture di Donatella Allegro)
- 9 febbraio 2012 - Mantova, Centro Nascita Armonica (a cura del Centro Nascita Armonica)
- 16 febbraio 2012 - Sesto S. G. (Milano), Spazio Arte (con Martina Bubola e Laura Verdi)
- 7 marzo 2012 - Perugia, libreria Feltrinelli (con Marina Toschi)
- 8 marzo 2012 - Bologna, La Casona (con Andrea Hajek)
- 28 marzo 2012 - Pisa, Biofarma (a cura di Eco Mondo Doula, con Emanuela Geraci, Maria Biagini e Polina Zlotnik, letture di Elisabetta Balia)
- 5 maggio 2012 - Pavullo sul Frignano, Hotel Vandelli (a cura del Comitato Mamme del Frignano)
- 10 maggio 2012 - Verona, Biblioteca Civica Ragazzi (con Isabella Sciarretta e Valeria Boschi, letture di Margherita Sciarretta)
- 9 giugno 2012 - Bologna, Nini Ya Mumu (a cura di Valeria Contegno)
- 26 giugno 2012 - Palermo, Facoltà di Scienze Politiche (a cura di In braccio alla Luna, con Marika Gallo)
Recensioni
Dacia Maraini – “Io scrivo, tu scrivi” 19 giugno 1997 –
RAIDUE
" Di questo testo mi ha colpito il modo molto concreto, molto carnale di raccontare la maternità; mi è piaciuto proprio perché, di solito, si fanno delle grandi allegorie sulla maternità, invece qui si sta ai fatti, al corpo. E' una specie di corpo a corpo fra la donna che affronta questa esperienza e l'esperienza stessa. Con un'osservazione quasi da entomologo, lei narra senza alcun sentimentalismo e senza nessuna retorica, cercando di capire che cosa succede nel corpo della donna quando questa rimane incinta. Prende di petto e brutalizza il ruolo materno: in qualche modo lei dimostra che il ruolo non esiste"
" Di questo testo mi ha colpito il modo molto concreto, molto carnale di raccontare la maternità; mi è piaciuto proprio perché, di solito, si fanno delle grandi allegorie sulla maternità, invece qui si sta ai fatti, al corpo. E' una specie di corpo a corpo fra la donna che affronta questa esperienza e l'esperienza stessa. Con un'osservazione quasi da entomologo, lei narra senza alcun sentimentalismo e senza nessuna retorica, cercando di capire che cosa succede nel corpo della donna quando questa rimane incinta. Prende di petto e brutalizza il ruolo materno: in qualche modo lei dimostra che il ruolo non esiste"
NoiAltri (Rivista di Psicologia Analitica) n. 33 volume
85/2012.
“Dietro casa
crescevano dei grandi fiori color viola tenue, dal profumo tiepido, che poi ho
scoperto
chiamarsi giaggioli. Ero curiosa di vedere come sbocciavano,
come aprivano i loro grandi petali carnosi. Così un giorno, nell'età in cui non ero molto più
alta di loro, sono stata ore a guardare la
trasformazione, e ho visto il bocciolo gonfiarsi e gonfiarsi
sempre più. Quando il turgore era al
massimo della tensione e quasi scosso da un fremito,
lentamente ho visto i singoli petali uscire da
quell'avviluppo. Scendere uno a uno e far diventare
l'interiore esteriore, rivoltandosi. A quel
giaggiolo ho ripensato quando stavo partorendo”. (p. 57)
L'immagine di quella bambina appassionata e curiosa,
incantata e ostinata, mi è apparsa come il
cuore di questo libro speciale.
Marzia Bisognin ha scritto quello che definisce un “diario
di maternità”, un libro che racconta storie
di parti sullo sfondo degli ultimi sessant'anni. Storie di
donne e di un'ostetrica che possedeva l'arte
della professione, la Norma Fulgeri del titolo. Storia,
anche, dell'incontro tra Marzia e Norma.
Marzia ha tre figli e due nipoti e oggi fa la “doula” (dal
greco, servire), è una “compagna di
cammino che fornisce supporto emotivo, aiuto concreto e
sostegno a domicilio alle donne durante
tutte le fasi della gravidanza, del parto e del periodo
postnatale” (dal suo sito: “una doula accanto a
te”).
Ma il libro 'speciale' di Marzia mi sembra anche contenere
tanto altro. Oltre a raccontare un'intensa
storia di donne e di relazioni tra donne, ci conduce
all'ascolto di una altrettanto potente storia di
ricerca di sé, della propria verità, del proprio modo di
stare al mondo. Oltre ad essere un diario di
maternità e una ricostruzione, colma di gratitudine, del
percorso lavorativo ed esistenziale di
Norma, è la testimonianza profonda di un percorso di
individuazione arricchita da una qualità
specifica: la qualità della scrittura.
Il libro di Marzia è un bel libro, si ride e ci si commuove
leggendolo, si ondeggia sulle montagne
russe delle sue esplorazioni esterne e interne. E' un libro
capace di essere molto concreto e vicino
alla materia e alla corporeità, e insieme molto onirico e
poetico, non solo nel suo costante attingere
ai sogni, che sempre affiancano e commentano l'esperienza
vissuta, ma anche nella dimensione di
spiritualità che a tratti si respira. Lo sguardo di Marzia è
ironico e profondo, stupito e sorpreso,
rispettoso di sé e dell'ascolto di sé, della verità della
propria ricerca interiore, capace anche di
attenzione critica al mondo, un impasto di determinazione e
fatalismo, di meraviglia e di spavento.
E' un libro 'speciale' perchè tocca l'anima e il corpo, e
forse per questo ogni definizione risulta
stretta.
Marzia si mette a nudo, si spericola, si espone molto ma non
c'è nessun compiacimento narcisistico
nelle sue parole. Solo, potente, il richiamo alla verità, la
capacità di rivendicare la propria libertà di
ascoltarsi, di smarrirsi, di perdersi e trovarsi. La
capacità, inoltre, di dare voce alla propria voce.
“Non volevo essere una madre perfetta, né una madre
emancipata, né una madre sacrificale.
Nemmeno mi piacevano, le madri. Sapevo solo che volevo
diventare ed essere qualcosa che mi si
confacesse, che mi corrispondesse, che mi facesse sentire
nella mia pelle”. (p. 144)
C'è una forte analogia metaforica tra la scrittura di Marzia
e il percorso di
gestazione/travaglio/espulsione: la gestazione di una
materia viva (il libro nasce da una rivisitazione
dei diari scritti per anni) il cui esito ultimo è l'uscita
alla condivisione, alla conoscenza condivisa,
dove, come per i giaggioli, l'interno diventa esterno.
Sono tanti i fili che costituiscono l'ordito di questo
libro, accennerò solo ad alcuni.
Nei sogni di Marzia (precedenti o successivi al parto)
ricorre il tema del gemello. La gemellarità
appare come richiamo al doppio, alla quota ogni volta
sorprendente di alterità che ciascuno di noi
porta sempre con sé. Ma il gemello rimanda anche alla
questione del doppio irriducibile, oscuro,
trascurato e negletto.
Cura e trascuratezza, parti amate e luminose e riconosciute
di sé e e parti di sé ignorate, dimenticate,
omesse o rifiutate. I gemelli onirici di Marzia parlano
dell'ineludibile confronto con il doppio del
materno, con la duplice faccia del femminile, nel loro gioco
di incontro/scontro. Parlano
dell'intreccio di vita e di morte, di accoglimento e rifiuto
che ogni maternità, concreta o simbolica,
riconosce.
Ci ricordano anche l'attimo perturbante della scoperta: ogni
volta che mi sono scoperta incinta un
pensiero su tutti si è imposto: “sono di nuovo due”.
Come dice Fachinelli in “Claustrofilia”: “ogni nascita è una
nascita a due, una co-nascita del
bambino e della madre”.
La contiguità di vita e morte, di nascita e morte: quel
salto nel vuoto che è necessario, ogni volta,
per diventare porta, passaggio. Il punto di non ritorno che
si tocca nel parto. E allora partorire
assomiglia tanto a morire. E certo ogni volta, come dice
Marzia, una parte di noi, mettendo al
mondo, muore. Ma cosa muore? Forse, azzardo, l'illusione
dell'immortalità, dell'invulnerabilità,
dell'onnipotenza. Il coraggio e il dolore nel fare nascere,
ma anche nel non fare nascere. Sono
intense le pagine sull'aborto, sull'incapacità di
accogliere, sulla colpa e sulla capacità di perdonarsi.
“La vita e la morte sono due argini sempre uno di fronte
all'altro, e la storia delle donne è un fiume
che scorre in questo letto. Gonfio di acqua, pauroso e
devastatore a volte, rassicurante e portatore di
vita altre volte. Indomabile”. (p. 98)
Indomabile la ricerca di Marzia e quanto ci restituisce di
una domanda lacerante, aperta per ognuna,
per la quale non esistono ricette o scorciatoie: possono
convivere la donna che ama, la donna
amante e la donna che fa figli, la madre? E se ci riescono
che accordo è possibile tra Venere e Luna,
tra il tempo della passione e quello della cura?
Ancora una volta la scissione è in agguato, forse intanto si
tratta di tenere, di portare e sopportare il
fronteggiarsi delle polarità, di non negare la spaccature.
Sembra poco. E' tanto.
Infine, la Fulgeri, l'ostetrica come una madre scelta, non
capitata per caso. Norma e la straordinaria
alchimia tra competenze ed intuizioni, sbrigatività a volte
ruvide e capacità di dedizione totale. Mi
sembra che il cuore dell'intervento maieutico dell'ostetrica
sia nel rispetto profondo per ciò che
sente davvero, per ciò che vuole davvero la donna che sta
partorendo, senza forzature in nome di
teorie o ideologie. Ho sempre pensato al mio lavoro di
analista come molto simile a quello
dell'ostetrica, è forte la risonanza nei passaggi cruciali,
anche noi accompagnamo la fatica che l'altro
fa nel mettersi al mondo. Come mi ha detto una donna, alla
fine del nostro percorso analitico: “Mia
madre mi ha dato la vita, lei mi ha dato la mia vita”.
Ritornando ai giaggioli dell'inizio, alla bambina assorta
che attende il loro sbocciare, ho ritrovato
una metafora analoga nel bel libro di Julia Kristeva e Jean
Vanier, “Il loro sguardo buca le nostre
ombre. Dialogo tra una non credente e un credente
sull'handicap e la paura del diverso”. Dice Julia
Kristeva: “... la maternità simbolica così come la intendo
io è un costante processo di adozione di
estraneità. E un costante sbocciare, nel senso che Colette,
la grande scrittrice francese, dava
all'amato termine floreale: il perpetuo rinnovarsi, una
cascata di sorprese nella vita del corpo e della
mente. Nel bene e nel male”. Ecco, il libro di Marzia
Bisognin assomiglia a quel perpetuo
rinnovarsi, alla cascata di sorprese, nel bene e nel male,
al mettere al mondo parole e bambini e
pensieri, al generare libri, allo sbocciare.”
Recensioni sul web:
